Viene al cuento, por muchísimas razones
JUNIO. OCHENTA Y TRES.
MENSAJES, MÁS QUE CIFRADOS... PERO EN POR VENTURA. DESDE OCTUBRE QUE NO ESTABA ASÍ. ME CAE. NIA ME SENTÍA, TAMPOCO.
de ahi a el viernes veintinueve del increíble julio que nos tocó este año: esta tarde murió luis buñuel (por la mañana, al enterarme de su estancia final en el hospital inglés, casi desee que me fuese permitido terminar la lectura de mi último suspiro antes de que ocurriese lo ievitable. no fue así, ni tenía por qué serlo). esta tarde también (cerca de las cinco, o a las cinco en punto, acaso) granizó y llovió fortísimo sobrela parte de ciudad que es más mía (el sur) y que, de muchos modos fue también la parte del mostruo que habitó por años ese señor tan fresco y tan rotundo, esa persona única que uno no concibe siquiera como el ser de ochenta y tres años (ay este año y este siglo) que hoy dejó de respirar, de ser, de hacer, de disfrutar la vida y disfrutar el discreto encanto de los martinis (otros martinis diferentes a los de mi referencia pesonal, querida) o la apabullante contundencia (omiosa y rítmica) de los tambores de calanda.
hay personas a las que uno quiere sin conocerlas, porque sabe mucho más de ellas que muchos consuetudinarios o consanguíneos: es lo que le pasa a uno con dimensiones humanas en el límite. buñuel, chabuca, en fin, esos momentos filosos de la vida y el sueño: esos destellos hermosos que uno siente de manera especial cuando están o cuando ya se han ido.
las imágenes de buñuel, ahora que agosto abre de nuevo sus palabras en mí, acompañanmuchos de mis gestos y actitudes, reposan en mi memoria y en mi manera espeial de acercarme al mundo y sus misterios.
las imágenes, los sueños: tan recientes para mí comodescubrimiento definitivo a través de las palabras fluidas de las memorias últimas y únicas del hombre que hoy, en la primera plana del excélsior, nos fue descito como alguien que miraba fijamente el techo de la habitación donde pasaba las horas del repaso de la sombra para él acaso no tan difíciles como pudieron haber sido para cualquiera otra persona de esa edad con alguna otra enfermedad en otro momento (pienso y asocio inmediatamente con los ochenta y dos años de mi abuelo en el momento de su muerte; tan distintos que pueden ser los destinos de dos hombres).
nazarín, los mendigos de viridiana, los niños adultos de los olvidados, la interminable lucidez de mi tristana, querida, deseada, inolvidable: o del discreto encanto o del fantasma o del oscuro (y doble) objeto del deseo: el perro andaluz, la edad de oro, el gran casino, las superficies claras de un programa doble: él y ensayo de un crimen, los pedacitos de subida al cielo o la cadencia tropical y desbocadade de la muerte en este jardín; la carcajada del gato en bella de día; lo que recuerdo de la ilusión viaja en tranvía, lo que me asombró de el ángel exterminador, lo que sólo intuyo sin haber visto, de simón del desierto, y lo que, como sueño, acaricio del diario de una recamarera o de las hurdes: igual o más que sus desconocidos (para mi) robinson o abismos de pasión
producen en mi una sensación de haber vivido desdenfadado y con humor una existecia paralela, gozosa y disfrutable como los mejores momentos con los amigos, co los que inevitables también, son míos de la misma manera que emma bovary, o raskolnikov o la tragedia de heathcliff en wuthering heigts: esas hermosas veladas con lourdes, jorge y chayho: esos dias de facultad con viajes improvisados casi, a taxco o a un restaurant japonés en un cumpleaños, todo como parte de un mismo querer ser de todos modos como uno es nomás, ni modo: así de simple, así de rústico, asi de elemental, así de hondo grabado en la conciencia de este ser de más de veintiocho años que ha aprendido de algún modo a trasponer la enfermedad y acostumbrarse a los silencios egoístas de su envoltura familiar originaria, sin romperla, sin tocarla.
sigo escribiendo y me parece hoy más que antes,necesario y bueno seguirlo haciendo, porque me sale y me resulta bueno, para acostumbrarme más a las ausencias, a lo que de mí ha de quedar paa otro tiempo: mis palabfras y mis imágenes como acaso también una hermosa y saludable carcajada con el único afan de sentir de cerca lo cerca que estamos todos nuestros días de pasar de largo sin saber que estuvimos.
"you must remember this", indeed.
octubre 1983
acotación apresurada y final
hoy es 2009 y celebro, con la mano sobre el teclado, como con la mano sobre el papel, otros momentos y otras memorias (http://costumbresbvarias.blogspot.com/2009/11/manuscrito-de-la-memoria.html)
este es otro momento, en otro territorio, pero en la misma continuidad del hombre, por si hubiera alguna duda, del mismo hombre que no siempre estuvo en pesimismo o en goces olvidados de la vida.
uno se va siendo fiel, en las maneras y en las percepciones.
ahora, veintiseis años después, sigo machacando sobre la piedra Buñuel aunque son muchas más (y no tanto) las referencias a los regalos o los pendientes o las posibilidades. En esa trayectoria se cruzaba también, en su juventud gloriosa, la personalidad de quien compuso los sonetos del amor oscuro, o del engolado artista que, lo veía antenoche por televisión, le abrió y cerró la puerta en las narices a Maurice Bejart, porque la noche anterior habia soñado que llegaba a matarlo un hombre de ojos azules.
All in one. All in forever. All in magnificent
